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蝉声裹着热浪撞进车窗，素烟坐在苏河的保时捷里，手心沁出薄汗。这是她第一次坐他的车——黑色911，车身擦得锃亮，连轮胎缝里都不见灰尘。

“坐稳了。”苏河发动引擎，低沉的轰鸣声里，他忽然说，“这车……是安琪的。”

素烟的手指猛地攥住座椅皮套。安琪，那个在苏河储物箱里出现过名字的女孩，那个抗癌日记的主人。

“她走之前，”苏河目视前方，声音轻得像片羽毛，“把这车留给了我。她说‘河子，替我看看BJ的秋天’。”

素烟想起储物箱里的抗癌日记，想起那些被病痛折磨却依然写满温柔的字迹。原来这辆保时捷，载的不是苏河的风光，而是一个女孩最后的牵挂。

车拐进一条老巷子，停在老墙根下。苏河熄了火，指节敲了敲方向盘：“你看这儿。”

素烟顺着他的目光望去——墙面上用粉笔歪歪扭扭画着朵向日葵，旁边写着“苏河加油”。字迹稚嫩，像是孩子的手笔。

“安琪化疗时，总说想看我开车。”苏河摸了摸墙面，粉笔灰簌簌落在掌心，“她坐不住病房，我就推着轮椅带她来这儿，给她讲‘等病好了，我们开着车去草原’。”

素烟的喉咙发紧。她想起自己抽屉里锁着的林默的明信片，想起他最后那句“对不起，没能带你去曼哈顿”。原来所有未说出口的遗憾，都藏在时光的褶皱里，等着被另一个人轻轻揭开。

“后来她走了，”苏河的声音哑了，“我把车停在这儿，每周都来擦一遍。总觉得……她还坐在副驾，等着我说‘出发’。”

素烟转头看他。这个总把“玩世不恭”挂在嘴边的男人，此刻眼眶通红，像个迷路的孩子。她忽然明白，他的“壳”不是冷漠，是怕再失去的恐惧；他的“花心”不是轻浮，是用热闹掩盖孤独。

“苏河，”她伸手，轻轻碰了碰他的手背，“你不需要永远记得她。你可以……试着往前看。”

苏河愣住。他望着素烟，这个女人的眼底没有同情，只有理解。像一道光，照进他封闭了三年的心房。

“我试过。”他低声说，“可每次坐进驾驶座，闻到皮革味，就想起她靠在我肩头说‘冷’；路过花店，看见向日葵，就想起她画在墙上的那朵……”

素烟没说话。她打开车门，走到墙根下，用指尖描摹那朵向日葵。粉笔印有些模糊了，她却看得清楚——花瓣歪歪扭扭，却拼尽全力朝着太阳。

“安琪一定很爱你。”她回头，眼睛亮得像星子，“所以她才会把最珍贵的东西留给你。不是车，是希望你好好活着。”

苏河走过来，站在她身侧。风掀起素烟的发梢，他忽然说：“素烟，你愿意……陪我一起，把车开去草原吗？”

素烟望着他。这个男人的请求里，带着孤注一掷的期待。她忽然想起电影院里他护住自己时的心跳，想起隔离阳台他说“我相信你”时的温度。

“好。”她听见自己说，“但不是现在。等秋天到了，我们一起去。”

苏河笑了。他伸手，替她擦掉脸上的粉笔灰：“说话算话。”

远处传来卖冰棍的吆喝声。素烟望着墙根下的向日葵，忽然觉得，有些秘密不必永远藏在车底。有些心意，说出口，就会变成新的开始。

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